Nosotros, indiecitos del país...

Estas palabras vienen ahora a la mente luego de encontrar entre papeles extraviados esta nota de rechazo a mi hermano Alberto, hace ya más de treinta años en París.

               

     INDIECITOS NOSOTROS

Nosotros, indiecitos del país

Salidos para ver las bellezas del mundo

Para admirar pirámides, palacios y

Obeliscos fabulosos en ciudades grandiosas y lejanas

Y si por acaso los dioses nos fueran propicios

Acostarnos con alguna bella mujer blanca de interminables piernas

En Londres, Edimburgo, París, Toronto o Nueva York

Nosotros, indiecitos educados a medias por un sistema

Que nos hizo leer y sumar a duras penas

Que aprendimos a querer a Borges, García Márquez y a Cortázar

Por nuestra propia cuenta y porque hablaban cosas bellas

Y nos hicieron sentir que en alguna parte del gran globo

Nuestra parda humanidad tendría sentido

Y así nos movilizamos con nuestra carga de sueños en tecnicolor

Con nuestros bultos de afectos e ilusiones  amarrados como suéteres y bufandas
De lana en el costal gigantesco a las espaldas

Nosotros, indiecitos del país

Respondiendo temerosos al pasar por escritorios y ventanillas

En aeropuertos, muelles de entrada y estaciones de tren

Donde hombres de ojos claros y cara de pocos amigos

Nos interrogan qué vamos a hacer a su país

Qué intenciones llevamos escondidas en el pecho

Qué carajos queremos hacer allí si en nuestra tierra

Viven iguanas fabulosas y hembras de piel oscura

Y montañas de nieves derretidas

Y minas de oro aún por descubrirse

Y entonces, ¿por qué queremos entrar a su país?

Nosotros, indiecitos hijos de nuestros padres que se rompieron el lomo

Para que al menos pudiéramos terminar bachillerato

Y alguna vez decidimos que queríamos recorrer las grandes avenidas y mirar
Mujeres de tez blanca y piernas largas con la ilusión no solo de ligar sino tal vez
De procrear porque dios es grande y quizá nuestros niños pudieran aspirar al
Menos a tener ojos verdes porque azules ya era esperar demasiado

Nosotros, indiecitos con intenciones venidas a más

Veremos nuestro retrato en una página blanca sin adornos

Donde el prefecto de policía nos informa de la manera más cordial

Porqué es imposible quedarnos a vivir donde quisiéramos

Y que lo mejor sería regresar al barrio de donde quisimos escapar

Para seguir allí cargando nuestro fardo de vanas ilusiones