Mi madre, 1953

Marina Salazar de Borja
Abril 23, 1922-Noviembre 25, 2007

Francis Bacon, Tate Britain, Londres

Estudio para retrato del Papa Inocencio X 1953 (After Velázquez)


Es fácil adjudicar a Francis Bacon varias etiquetas. Estas hablan en su mayoría del horror, de la violencia que conduce al espasmo en la evisceración de seres inconclusos pero intuidos. Hay mucho de asalto visual en sus cuadros, de emboscada naranja, carmesí y verde intenso en su pintura, que nos compele en primera instancia a rechazarlas. Pero, más poderoso que el rechazo hay de por medio un descubrimiento de lo insondable a simple vista, que hace imposible no mirarlas. Hay que mirar a Bacon para poder sentir el poderío implacable de su puñal resplandeciente de colores. Hay que acercarse temerosamente a su hoguera, a riesgo y con el propósito esencial de sentir el fuego. Porque lo que hay en Bacon es el color y más que el color el sentimiento de percibir los tintes del misterio. Los cuadros que chorrean blancos como húmeros gelatinosos; los verdes que convierten a un perro común en un espanto; los grises que hablan del silencio en los más que silenciosos espacios de la tristeza y la soledad contemporánea.
Es muy fácil decir que Bacon es un artista maldito. Mucho más difícil es pensar que es un ángel dedicado a reivindicar el martirio de los inocentes.
Manteniendo los necesarios límites y guardadas las evidentes proporciones, pienso que hay mucho en su pintura que nos remite a aquellos minúsculos grabados de Goya -Los Desastres de la Guerra- denuncia irrefutable de la inhumanidad del ser humano y aquella conducta proclive al desmembramiento y la mutilación de sus congéneres, como herramienta de ejercicio del poder. De igual forma encuentro una relación no muy tenue entre ambos y el trabajo artístico del fotógrafo americano Joel-Peter Witkin, quien ha logrado instaurar su arte a partir de una asombrosa visión apocalíptica del hombre contemporáneo.
Bacon sobrepasa todas las denominaciones que se le puedan endilgar. No es abstracto, ni surrealista, ni naturalista. Ni mucho menos impresionista: es simplemente impresionante. Es quizá el pintor que más desafía el concepto recóndito de la alucinación; de los sueños prohibidos que nacen en el sótano de los sentidos y sobreviven a los grandes incendios de la realidad.
Esa misma realidad que nos lleva a abrir bien los ojos porque lo que tenemos frente a nuestra vapuleada pupila es ni más ni menos que la apoteosis de la pintura. En el Siglo XXI y muchos por venir.


La exhibición retrospectiva de la pintura de Francis Bacon, en la Galería Tate Britain, estará abierta hasta el 4 de enero de 2009



















Francis Bacon, retratado por Richard Avedon, Paris 1979

The women in my life

If there is a single anything I owe photography it must be its capacity to make me turn back the clock and revisit some of the memories that would be otherwise lost forever. My mother, gone from this world a year ago this November, lives unchanged in this portrait taken with her granddaughter who is already 27 years of age, but who like her grandma will never grow old and will always look an angelical eight year old as she was, when this portrait was taken.
This is my mother and my older daughter, Sahara, during the summer of 1989.

Ecuador Summer of 2000

There is a mask which acts as an omnipresent façade that will always stand between any photographic transaction we may conduct when dealing with our sitters, while travelling through the highlands of Ecuador and photographing some of its many characters in towns, plazas and market places.
It is a long process, which we might start by calling it Picturesque, for lack of a more adept name; since that is, in essence, the defining factor of most portraits taken when going abroad. In trying to avoid the picturesque I begin by wiping off the smiles from the faces in my subjects.
The faces are their only masks. And they conceal nothing. I feel they hide nothing because they do not have to pretend to show other than what they are, hence the ever-present sad countenance in many of my subjects portrayed here.
Nothing can be gained by hiding what they are. The only true face is the stoic sculpture chiselled out on their skin. These faces say nothing and expect nothing, save a few worn-out coins and sometimes nothing.

It started in the summer of 2000 in Quito, followed by stops in Baños, Riobamba and ended in Cuenca, in the Southern part of that beautiful country.
These are faces we have to discover by ourselves. Not only their physical make-up, there is a lot to answer to their silence since we are the visitors, we live abroad, we have a lot more in our pockets. We have to make head or tails of their presence in front of the camera and start by trying a lot harder to understand, first the defiant stance that make some of them challenge our complacency and then our own role on this equation of North vs South.
The portrait photographer who travels to Ecuador to trap the picturesque would do a lot better by staying home reading travel catalogues. For if one is to go to a place such as this Andean region, one had better be ready to encounter challenges not found in the glossy pages of any magazine and accept that we are mere intruders.
The camera sometimes sees what we want to see ourselves. It is better to let it be independent of our prejudices and desires for that way a natural order of things will come into being a lot easier.